Категория: Поезия

„Що да правим, Равуни, що да правим?“

Той им отвърна: това стига.Лука 22:38. Що да правим, Равуни, що да правим? Пет хиляди гладни в пустинята – а ние имаме само две риби, а ние имаме само пет хляба? Но Ти казваш:...

Аз наведох глава…

Аз наведох глава. И разбирам, о, Господи, всичките: леопарда ударен на смърт и свален във степта, и цветеца, що дига в пустинята жълти езичета и задъхан зове, и умира за капка вода. Аз разбирам...

Старата гора

Публикувано в СкайФорум Сред всички църкви – в най-добра се моля, най-желана. Стар бор сред старата гора ехти като камбана.

Стих за благоразумния разбойник

Източник: LiterNet Положи ме като печат на сърцето си, положи ме като пръстен на ръката си, понеже любовта от смъртта е по-силна и ревността от преизподнята е по-люта* –

L’enfer, c’est les autres

А Царят ще им отговори и каже: истина ви казвам: доколкото сте сторили тована едного от тия Мои най-малки братя, Мене сте го сторили. Мат. 25:40 Казвам ви, че наказваните в Геената от бича...

Яко земля си

Научи ме да поменувам и помня: че аз съм само щипка пепел, шепичка от смет злочеста, малко прах, разпиляван при повей, пръст, що в пръстта ще се върне. Ведно ми дай да видя всичко:...

Скинията на Завета

Слово и друго слово – в Храма крила Херувимски. Слово до Слово полягва нито близко, нито далеко; от едно слово до друго – безмълвие, измерено с мяра; а между тях си почива непостижимата Шехина*....

Манастирска тишина

Към сините планински върхове, към тишина с молитви напоена, клепалото със равен глас зове душата ми, от мъки уморена.

Нощта шуми

Нощта шуми с крила над планината, снегът на бели гроздове вали. И, сгушен мълком, дебне светъл вятър там в меките люлякови мъгли.

Сонет

Не е от люлката до гроба само – животът ни е скитник все на път.

Зад горите тъмни…

Зад горите тъмни ясен ден се кани. И цветята, росни от зорите ранни, Поздрав му изпращат – своя аромат. Как е хубав, Боже, Твоя дивен свят!

Гласът ти чух

Гласът Ти чух, преди да Те намеря. И дирих Те под бащината стряха, и там, де златни птичките летяха към слънцето на неговите двери.

Жертвата

На майка ми Пред малкото креватче на колене тя трети ден, немигнала, се моли и бавно гълта сълзите солени.