Господ, Който ни връзва обувките
“Е, кой ти връзваше обувките, момчето ми?” пита ме просълзена една леля, която е запомнила тази реплика отпреди 43 години и сега ми я припомня. Мълча. Дошъл съм в обезлюдяващото се селце на моето детство, за да се погрижа за гроба на татко. Гробището е истинска джунгла. Пробивам си път сред двуметровите магарешки тръни, акации и трънки с брадва и мотика. Да ме прощават покойниците, из чиито гробове газя…
Ето го най-сетне и нашият гроб. Докато се боря с лозарската ножица първо с трънката, после и с подивелия розов храст, не мисля за нищо. Тъй, просветна малко… Дано на душата ти да просветне повече, тате!.. Същият си на снимката – като някога. Безкръстен паметник. Зад него червената дървена пирамидка още не се е разпаднала, няма я само червената петолъчка. Така погребваха едно време – без кръст, без поп… Само с духова музика.
Тръгвам от гробището, а в ума ми – пак оня въпрос, за връзките. И ми просветва: кой друг ми е връзвал обувките, ако не Ти, Господи?! Кой ме утеши, когато другите деца ми се подиграваха заради кърпената ми сламена шапка? Кой пося жалост и състрадание в сърцата на съседите и близките ни, за да помагат всеотдайно на майка ми, вдовицата? Кой ми откри, че Вечността не е само в приказките? Кой ме доведе в Църквата? Кой ми даде тази добра жена, кой ни подари златното ни дете?.. Обръщам се назад и виждам, че не само обувките си ми връзвал, Господи, но и цял живот на ръце си ме носил…